Cada cuerpo que se sumerge en un líquido amniótico experimenta un empuje de adentro hacia afuera, igual al volumen de sus voluntades a priori. Tanto encanto y uno durmiendo. Después, a gritar, a gritar en todas direcciones esperando que el eco traiga consigo algún mensaje, alguna buena nueva sobre el por qué del cómo estás. Y en medio, de todo aquello, mi huérfana mirada te espera, insistente en que te conviene existir.

EJERCICIO INFANTIL: Quique, el Cuco, quiere quico Bruno, el bravo, bromea en brama Lame el Lama la manzana, sanamente, mente sana Sanará, lamenta al alma, a la mala ala maleada Hada, dame melodías, día, diáfana anarquía No se ría, ríase noche, día y noche, noche y día. AGNES CECILE, "THE GREEN CHILDREN"

Homenaje a mi Ocio “El tiempo se gasta como se gasta el ser humano, y, ¿cómo así gasta en pertenencias y casta si al final se gasta, se oxida? El tiempo se oxida. La vida continúa a pesar de la oxidación. El óxido consume, el ser humano consume, el tiempo se consume como el fuego y la televisión, como una droga. El tiempo es una droga, el lugar al que escapamos siempre y cuando no haya un ahora y nos gastemos el tiempo de imposibles futuros e improbables pasados, ¿y cuando no? Pasa dos, tres y hasta mil veces por el mismo lugar apreciándolo de manera diferente, sorprendente. Sorprende y se prende de la memoria como se prende la luz al foco y el foco es difícil de lograr cuando se está prendido al tiempo oxidado del hombre consumido”. “La mitad de las cosas no las comprendo. La otra mitad, no las conozco”. “Comprender, con prender el foco de la mente que es esa luz que se prende y aprende con el tiempo, ese que se consume como la vela que se prende y resume, termina, apaga. A pagar el precio sin aprecio si es que aprecio lo que no tiene precio que del falso amor amortiguador del deseo, ese odio ligero en forma de caricias que a veces nos ofrecemos como se ofrece un bocadillo o un concierto, ciertos al viento, como la vela de un bote que navega en aquel mar lejano donde nadie más que quien navega entiende”. “El mar en martes se ve muy parecido desde marte pero en lunes es diferente porque seguramente también en Marte los lunes son pesados como el dia que no es ligero como el viento que no sopla fuerte como el hierro que me desayuo, y uno a uno los conceptos se entrelazan y lazan la congurencia a una ciencia que ni comprendo ni conozco y me vuelvo hosco ante mi propia ignorancia rancia, carente de elegancia que me provoca ansias en la boca seca que se cae de tanto decir nada de nada, por nada y soy alguien más y no este si no oeste o norte o sur o surreal o pavoreal y seguramente la mente tuvo algo que ver como ven quienes pierden la vista como residual de un cerebro que compensa lo no consumido, sumido en su labertinto probablemente delimitado por mentes atiborradas de paredes borradas por el vino tinto, mariguana, hermana, ermita, rana que salta hacia la ventana conceptual por la mañana para volver a ver y ser ese que se es, es una restauración del ser primigenio que ni genio ni figura, sino uraño, ermitaño sin baño que si se acerca hace daño, cercas, casas y peldaños siempre al final de los años”. Dijo, y continuó existiendo.

Sospecho que ser o no ser sigue siendo el dilema...

He sido viaje, mirada enferma que suscribe un verso al dente, el que a vuestro gusto sabe desvestir en medio de la pornografía asumiendo que ha logrado algo. He sido el que ignora a gritos y el que calla dando saltos entre danzas incoherentes y pies sudorosos. He sido no uno, ni dos, sino medio, a veces, quizá y otras tantas he sido ninguno conocido, un extraño amable que se sabe nadie y todos y todas y he sido bodas sin romance y alas sintéticas y pueblos lejanos con olor a gasolina y ron barato. He sido depositario del dolor ajeno, orinal del falo demócrata y orgulloso de una patria con el zapato embarrado de sueños hartos.

He sido yo, he sido tú según yo, él según quién y aquel semi dios - semi pendejo, catalejo sin aspiraciones, aspirando a ser. He sido, seguramente he existido, más o menos, quizá.

Hoy, lo que sea que eso signifique, soy inquietud, desequilibrio, pulsión, sangre, mocos, delirio, comezón. Nunca fui más parecido a mí que ahora.

El mismo

Cuando la voz es una, el tono es el mismo, la intención parecida, distinguir la verdad de la mentira es igual a tratar de encontrar un amigo honesto y leal entre políticos... a estas alturas sería lógico tener algo de noción de los puntos cardinales de mi cerebro pero soy tan improbable como inconstante.

Un camino de huesos y polvo me subyuga en cada esquina, cara al suelo, guitarra de blues,piernas como hilos sosteniendo el plomo azul de un cielo personal sin eternidad ni deidades, la matemática confusa del silencio se agazapa implacablemente en el sinsentido de las fábulas desmoralizantes y una descarada luna se posa sobre el mundo en espera del regreso a la niñez. Me doy un respiro simple, casi ajeno y devuelvo el tiempo al espacio con un ligero aroma a esperanza. Tal vez hoy sea nota esparcida en el sonido mas antiguo y me revuelque en la ola del despertar.

Botswana Music Guitar - Ronnie - "Ba koba bana".